Une posture de la sorte,
à trop écouter derrière les portes,
A demi-mots,
à genoux abimés,
le bruit froid des pierres qui s’endorment.

Puis, le vide, qui résonne et se froisse sous ton pied.

Une inclinaison passagère,
à trop vouvoyer les âmes.
Sur le plafond à l’envers,
je cligne d’une paupière,
frotte ce corps, ouverture si singulière.

Appât abstrait , je fonds, et sans cesse renais.
De lointains édifices
en étendues plus secrètes
ton paysage s’allonge sous la pause défendue.
Par le petit orifice,
je fais la discrète,
langue replète et bien pendue.