Une posture de la sorte,
à trop écouter derrière les portes,
A demi-mots,
à genoux abimés,
le bruit froid des pierres qui s’endorment.

Puis, le vide, qui résonne et se froisse sous ton pied.

Une inclinaison passagère,
à trop vouvoyer les âmes.
Sur le plafond à l’envers,
je cligne d’une paupière,
frotte ce corps, ouverture si singulière.

Appât abstrait , je fonds, et sans cesse renais.
De lointains édifices
en étendues plus secrètes
ton paysage s’allonge sous la pause défendue.
Par le petit orifice,
je fais la discrète,
langue replète et bien pendue.

Il était né un jour de pluie , mort un jour de grève. C’était écrit à l’encre bleue,sur la blouse salie du médecin de réanimation pédiatrique ; je m’en souviens comme si c’était hier. Il n’a vécu que trois jours (d’ailleurs je me demande si le deuxième jour il a fait réellement chaud ) et pourtant je ne l’oublierais jamais.
De quelles profondeurs abyssales était il vraiment arrivé ?Je l’ai à peine effleuré de peur de le percer, de laisser s’échapper le peu de liqueur de vie qui lui restait.
Il aurait pu tenir dans une boite de Quality Street tellement il était petit.Sa paleur, la transparence de sa peau évoquait déjà une fin douloureuse. Mais ce qui était le plus sidérant, c’était l’abscence de ses quatre membres remplacés par une multitude de tubulures dérivant à l’infini jusqu’à une poche énorme de perfusion.Sa vision me ramenait forcément à celle d’un calamar échoué… Depuis j’ai toujours fuit les musées océanographiques sur la côte et le rayon poissonerie du magasin d’à côté.Il était mon unique enfant et l’idée de croiser une sorte de double me donne encore la nausée.